Longitudinal

(Já há uns meses que andava para escrever este post. Na última viagem que fiz abasteci-me com (demasiados) álbuns ilustrados. Um deles foi “Iggy Peck Architect”, de Andrea Beaty. Li-o na diagonal na loja e, logo a seguir, li-o por inteiro sentado na relva de um jardim. Aqui fica esse momento.)

O nome dele é Ignacious. Mas aqui é apenas Iggy. Iggy Peck. Em pequeno chegou a arrancar as fraldas que o obrigavam a usar e fez uma espécie de Torre de Pisa com a ajuda de um tubo de cola. A mãe não gostou.

As construções continuaram. Aos três anos Iggy atarefava-se a erguer castelos e igrejas usando apenas pêssegos e maçãs. Os pais já se começavam a habituar.

Mas na segunda classe encontrou uma nova professora, rígida como a Torre Eiffel. “A arquitectura não tem lugar aqui nesta sala”. E o Iggy, que entretanto se tinha entretido a construir um castelo com pauzinhos de giz, percebeu que o seu sonho tinha acabado de chocar contra um obstáculo.

(Mas o que ele nem os colegas sabiam era a origem do trauma da professora. Tudo começou quando ela, ainda com a idade que eles tinham agora, se perdeu dos colegas durante uma visita de estudo numa cidade com  arranha-céus altíssimos. Durante dois dias ninguém soube dela até ser encontrada no meio de palhaços, contorcionistas e trapezistas de um grupo de circo.)

Umas semanas depois, já o Iggy se entediava na secretária da sala de aula, a professora decidiu sair.

Não está aqui. "O Beto já não está entre nós".

Já partiu para outro sítio. "Já fez a viagenzinha dele".

Não me vou esquecer. "Vamos sempre guardar o Beto no nosso coração"

Parece que ainda o ouço. "Vamos sempre ouvir e lembrar o Beto"

Quem?

A senhora que me entregou o Destak estava visivelmente aflita para ir à casa de banho. Quando me passou o jornal para as mãos soltou um "Ai". E ainda tinha uma braçada de jornais para entregar. Uma rapariga, que saiu na estação de Entrecampos tinha um T-shirt preta com a frase "Você gosta de mim" escrita na zona do peito.

- Este aparelho lê cassetes?

- Não. Mas aquele da sala sim. Acho eu.

- Vou buscar uma.

(A cassete lá aparece. Marco Paulo. Taras e Manias. O rádio sempre funciona. "Quando você vem com essa cara de menina levada para a brincadeira..." Dançamos. Ela interrompe.)

- Sabes quem é que te ensinou a dançar?

- Quem?

- Eu.

(É verdade. O telefone toca. É a minha mãe.)

- Olha filha. Estávamos aqui na hora da dança.

Em Julho, disse: "O jardim está pronto. Só falta mesmo ligar a fonte."

Hoje voltei a passar por lá e a água já corria.

Prestes a inverter a marcha.

Mas o caminho não vai ser o mesmo.

Confusos? Também.