Longitudinal

Havia, há um dia, quem chinelasse pela carruagem do comboio, os pequeníssimos grãos de areia em debandada perna abaixo até ao piso azul salpicado de estrelas brancas de microplástico, como aquele outro lençol em constante emoção que vem ao nosso encontro junto ao areal, há bem pouco tempo havia quem transportasse até à barriga da perna o que sobrava de uma jornada plena de ócio, atirada à cara de quem passou pelas férias sem pisar um areal, nem sequer um peixe-aranha mais atrevido, e nem sentiu falta desse mergulho a seco no Verão, nem do mergulho a sério na àgua com sal e plásticos, macro ou micro, ainda há um mês havia pouco espaço na carruagem para entrar, era preciso furar pelo meio dos corpos adolescentes, colados entre si como se o sal os prendesse uns aos outros após um dia inteiro na praia, talvez apenas uma tarde, já que nesta idade basta uma tarde para gastar quase uma vida inteira, até há uma hora, parece-me agora, ainda os via adormecidos nos bancos do comboio, amontoados como despojos de uma batalha, mas das felizes, com os seus penteados todos iguais, as suas roupas idênticas, a dormir com um escaldão bem vivido, ou ainda a pingar, de pé, uma poça a crescer no meio da carruagem, a praia possível de Belém ao Cais Sodré, o Verão praticável, havia qualquer coisa de Outono nesse Verão, talvez a culpa seja do ar condicionado.

Deste lado do túnel tento espreitar, mas não vejo nada. Estaria naquele canto do sofá, onde me sentava de computador ao colo para escrever? Ou no trabalho, à frente da secretária, a antecipar a hora de almoço? Era uma quarta-feira e por volta das 12h publiquei pela primeira vez neste blogue. Aconteceu há quinze anos, num dia 9 de setembro, mas em 2009.

"Só se têm passado coisas que me comovem", começava essa publicação curta. "Mesmo que isso só aconteça uns minutos, umas horas ou uns dias depois." Não consigo afirmar com convicção porque o fiz nessa altura, assim como continuo sem perceber porque continuo a fazê-lo década e meia depois. Sei que é um sítio, ainda que abstracto, onde estendo ideias ao comprido, e que atravessou fases e vidas distintas. Da profusão de publicações dos primeiros anos, muitas delas tornadas penosas de ler com o tempo, este blogue tornou-se um repositório mais irregular. Talvez tenha começado a pensar menos, talvez tenha passado a pensar de mais.

Passaram quinze anos. Volto a comover-me.